Presentando “Historias no contadas”
Hoy quiero darte la bienvenida a un proyecto que es realmente especial para mí: Stories Untold (Historias No Contadas).Esto no es solo un álbum, sino un viaje contado a través de la música, una historia revelada canción a canción, destinada a hablar directamente al corazón.
A lo largo del disco, nos encontramos con personajes rebosantes de pasión y contradicción, amores que sanan y amores que hieren, fantasmas, brujas, vagabundos y héroes inesperados. Desde la novia que pierde la razón en «Veil & Wine» hasta el humor delirante de «Bartholomew», cada canción abre una ventana diferente a las complejidades de la vida y la memoria.
Pero la experiencia no termina con la música. Junto con el álbum, también publico un libro del mismo nombre. En sus páginas encontrarán la historia completa, reflexiones, imágenes y detalles que complementan las canciones, ofreciendo la oportunidad de adentrarse aún más en este mundo creativo.
El álbum ya está disponible en todas las plataformas de música online, listo para escucharse en cualquier momento y lugar. El libro está disponible en Amazon, tanto en formato físico como digital.
Gracias por acompañarme en este lanzamiento. Espero que cada canción y cada palabra resuene, y que este proyecto sea tan significativo para ti como lo fue para mí al crearlo.
Muchas Gracias.
Escucha "Historias No Contadas"
"Historias No Contadas" Letras
Se vieron en una boda, ella entró sin pensar,
él le manchó el vestido y dijo: “¡me vas a arruinar!”.
Tres meses después se casaron en junio,
con sacerdote, gaviotas y un viaje en crucero.
Se mudó a su mansión junto al mar y rumores,
con escaleras de caracol y murmullos de amores.
Ella pintó las paredes de un circo brillante,
los vecinos protestan, pero fueron ignorantes.
Oh, ella era un relámpago, él era una recta,
ella traía tormenta, él brindaba la fiesta.
Pero al caer fulminado, de un infarto fugaz,
la novia, ay la novia, perdió la cordura en paz.
Con su velo marchito va al supermercado,
habla con las flores, baila en el tejado.
Organiza banquetes con fantasmas del salón,
un armadillo de trapo y retratos en reunión.
Decían que era bruja, o muy bien leída,
que trenzaba su pelo con voces perdidas.
Subastó su reloj a un pirata en la red,
y erigió una estatua dorada: “¡Es mío, ya ven!”.
Oh, ella era un fuego, él un extintor,
ella incendiaba el pueblo, él ponía el control.
Cuando murió con la copa en la mano de vino,
la novia, ay la novia, perdió la cordura en paz.
Cada julio en la fecha en que él se marchó,
abre los aspersores y lo llama “El Fuego”.
La policía la ignora, el pueblo ya entiende,
que baila con su sombra y nunca se arrepiente.
Reescribió su testamento con tinta invisible,
vistió al gato de traje y lo llamó imposible.
Dicen que el amor mata, quizás sea verdad,
o te vuelve viuda pintando el cielo en maldad.
Ella era el caos, él la calma serena,
cosió su último aliento como un bálsamo en vena.
La casa da fiestas a las nueve y un poco más,
y la novia, ay la novia, ya no vuelve jamás.
Si pasas de noche, quizás la oirás tararear,
una canción de a dos, hoy un solo al azar.
Perdió a su marido, perdió el destino,
pero ganó la historia… y otra copa de vino.
Teniamos veinte y locos sin freno,
le contábamos secretos a la luna en silencio.
Tu mano encontró la mía en el brillo del suelo,
reíste de mis zapatos llenos de arena y anhelos.
Me enseñaste colores que no conocí,
pintaste mi cielo gris de mandarina al fin.
Un coche gastado, el mar sin final,
hicimos del mundo un rincón personal.
Fuimos sólo estrellas sobre una azotea,
contando sueños en tiempo prestado.
Tú fuiste mi revelación primera,
la verdad más suave que había encontrado.
No hacía falta un porqué, ni razón,
tu nombre era libertad en mi canción.
Un primer amor escrito en la noche,
aún lo veo al cerrar mis ojos.
¿Recuerdas el techo de aquel edificio?
Trazabas mis sueños como un carrusel perdido.
Sal en tus labios, ventanas abiertas,
un reino secreto junto al mar nos despierta.
Aprendimos el idioma de noches robadas,
versos de latido bajo luces cansadas.
Nadie nos dijo qué tan rápido va,
un día te quedas, al otro te vas.
Fuimos sólo estrellas sobre una azotea,
contando sueños en tiempo prestado.
Fuiste mi revelación de los veinte tantos,
la verdad más suave que había encontrado.
No hacía falta un porqué, ni razón,
tu nombre era libertad en mi canción.
Un primer amor escrito en la noche,
aún lo veo al cerrar mis ojos.
Todavía siento la sal, todavía las olas,
tu chaqueta abrigando mis horas.
Sin lamentos, sin líneas amargas,
sólo ecos danzando en los cables del alba.
Fuimos sólo estrellas sobre una azotea,
ardimos tan fuerte que encendimos el cielo.
Tú fuiste mi verano en hechicería,
una chispa que nunca muere del todo.
Y si persigues el amanecer en algún lugar,
espero que sepas que no te vas a borrar.
Un primer amor escrito en la noche,
aún lo veo al cerrar mis ojos.
Decían que él volvía tarde del bar,
con colonia barata y un cigarro sin acabar.
Su anillo olvidado en el asiento trasero,
y un secreto escondido que nadie pidió.
La hermana llamó a las doce y diez,
voz de whisky, temblando en la piel.
Dijo: “Si no regreso antes de la aurora,
búscame donde la luz más barata se demora”.
Sin rastro, sin culpa,
solo una mueca torcida.
Un beso rojo en un vaso vacío,
culpa cosida en un cuadro sencillo.
Sin rastro, sin culpa,
aprendió a mentir con mirada segura.
Él jura que no sabe dónde está su tumba.
El detective observa en vapor de café,
ella revuelve un sueño que no quiso tener.
Dice que no nada en ríos turbios,
que lo único que guarda es un orgullo brusco.
Las madres susurran en calles de neón,
juramentos tardíos, secretos sin perdón.
Si golpean la puerta buscando su voz,
ya se ha marchado, aquí no vive hoy.
Sin rastro, sin culpa,
solo una mueca torcida.
Un beso rojo en un vaso vacío,
culpa cosida en un cuadro sencillo.
Sin rastro, sin culpa,
aprendió a mentir con mirada segura.
Él jura que no sabe dónde está su tumba.
Cuando draguen el lago al romper la mañana,
solo hallarán un fantasma y su balada.
Ni confesión, ni lágrima que secar,
solo un nombre tachado en un viejo cantar.
Sin rastro, sin culpa,
solo risas bajo la lluvia.
Un rumor enredado en los cristales,
labial sellando lo que nunca se sabe.
Sin rastro, sin culpa,
un brindis que queda en el aire.
Por lo que nunca pudo negar.
Guardo tu fantasma dentro de mi abrigo,
un juramento roto, un pacto vacío.
Tu sombra duerme bajo mi colchón,
y aún me persiguen tus ecos de traición.
Eres la herida que nunca cosí,
el deseo imposible que nunca cumplí.
Eres mi causa perdida, mi maldición callada,
mi dolor más dulce, mi herida más sagrada.
Eres la verdad que nunca sostuve,
la historia más cruel que jamás escuché.
Dejaste tu marca detrás de mis ojos,
un hierro de amor que arde en despojos.
Tu tacto infiel aún quema mi piel,
me rompo, me pierdo, y te dejo volver.
Eres la ruina en la que confío,
la santa mentira que reduzco a vacío.
Eres mi causa perdida, mi maldición callada,
mi dolor más dulce, mi herida más sagrada.
Eres la verdad que nunca sostuve,
la historia más cruel que jamás escuché.
Brindo por cada lágrima gastada,
por cada promesa que murió en la nada.
Vestiría tu odio como encaje nupcial,
bebería tu veneno, por si es mi final.
Eres mi engaño, mi pecado al oído,
el fin amargo por el que habría vivido.
Guardo tu fantasma dentro de mi abrigo,
un juramento roto, un pacto vacío.
En un pueblo quieto junto al mar
Aprendiste temprano a vivir con menos pan
Cuando el mundo lo llevó, guardaste el dolor
Y amarraste tu fe a un barco y a un nombre nuevo.
Cruzaste esas aguas con manos vacías,
Levantaste una vida de tierra y semillas.
Con un corazón herido pero abierto,
Nos diste más de lo que hubieras elegido.
Y te escucho en la luz de la cocina,
En el rumor del porche en noches tibias.
Cada abrazo cálido, cada llanto que secaste,
Lo diste todo, sin nunca preguntar por qué.
Tu amor aún crece, tu amor aún crece.
Abrazaste a tus hijos junto al pecho,
Cosiste sus sueños en vestidos caseros.
Cuando yo llegué, ya estabas allí,
Con tus manos suaves y tu cabello gris.
Ponías una moneda en mi pequeña palma:
Say, “Toma lo que necesites, comprende el alma,
Que el amor no se mide en lo que posees,
Sino en lo que entregas y en lo que floreces.”
Y te escucho en la luz de la cocina,
En el rumor del porche en noches tibias.
Cada abrazo cálido, cada llanto que secaste,
Lo diste todo, sin nunca preguntar por qué.
Tu amor aún crece, tu amor aún crece.
Si pudiera pedirte una cosa más,
Me enseñarías a enfrentar el vendaval,
A perder y volver a empezar,
A erguirme fuerte una vez más.
Por eso te guardo en mi corazón,
Eres brújula y hogar cuando falta el sol.
En mi voz cuando canto en silencio,
Tu amor aún crece, tu amor aún crece.
Dicen que hay una bruja en la ventana,
cierra las cortinas al amanecer.
Susurran que maldice los jardines,
y convierte en fantasmas a los hombres que se van.
Dicen que vierte veneno en las tazas,
pinta su boca con mentiras de cereza.
Nadie recuerda quién la hirió primero,
solo el brillo de venganza en su mirada espesa.
Es la tormenta que llaman locura,
el fuego que nadie asegura.
Dirán que es cruel, dirán que es vil,
pero sonríe siempre sutil.
“Mujer demente”, eso dirán
pero es la chispa que enciende el volcán.
Llámala santa, llámala pecadora,
es la bruja en el cristal.
Escribe secretos en cerillas,
los enciende cuando la noche hiela.
Se ríe cuando rezan en la iglesia,
tejiendo historias que todos repiten.
Guarda rumores en botellas,
alineadas en un estante gris.
Cada mentira que le dieron de cena,
ahora la devuelve desde su raíz.
Es la tormenta que llaman locura,
el fuego que nadie asegura.
Dirán que es cruel, dirán que es vil,
pero sonríe siempre sutil.
“Mujer demente”, eso dirán
pero es la chispa que enciende el volcán.
Llámala santa, llámala pecadora,
es la bruja en el cristal.
Ninguna horca, ninguna soga,
ningún cadalso puede con su sombra.
La llamaron monstruo, la llamaron error,
y viste su miedo como su canción.
Es la tormenta que llaman locura,
el fuego que nadie asegura.
Dirán que es cruel, dirán que es vil,
pero sonríe siempre sutil.
“Mujer demente”, eso dirán
pero es la chispa que enciende el volcán.
Que recen, que se arrodillen,
es la bruja que nunca pudieron hundir.
Guarda sus secretos en un bolso de cuero,
fotos que se borran como errores viejos.
Manchas de café en sábanas de hotel,
un mapa sin rumbo bajo su piel.
Tiene una postal de una ciudad de amor,
escribió “ojalá vinieras” y luego partió.
Su sombra es más alta que su propio ayer,
conduce tan rápido que no la puede retener.
La llaman libre, la llaman fugaz,
pero solo persigue lo que ya no está.
Es un fantasma en el retrovisor,
un nombre en la noche,
una historia a medias bajo luces del coche.
Tiene otra canción que su guitarra da,
la encuentras donde la autopista va.
Lleva su pena como abrigo gastado,
remiendos cosidos con cada canto.
Deja un encendedor en tu guantera gris,
para que recuerdes que nunca se queda allí.
A veces sueña con un porche encendido,
una ventana cálida en tormenta de ruido.
Pero al romper el alba ya se fue,
nuevo pueblo, nuevo fantasma en quien caer.
La llaman sabia, la llaman soledad,
pero es solo un destello en cielos prestados.
Es un fantasma en el retrovisor,
un nombre en la noche,
una historia a medias bajo luces del coche.
Tiene otra canción que su guitarra da,
la encuentras donde la autopista va.
Quizás un día se quede de verdad,
plante su nombre en la vecindad.
Pero esta noche es solo un rumor,
una promesa al viento que ya se esfumó.
Es un fantasma en el retrovisor,
un nombre en la noche,
una historia a medias bajo luces del coche.
Tiene otra canción que su guitarra da,
la encuentras donde la autopista va.
Sí, la encuentras donde la autopista va.
Brisa fría y tu bufanda en mi silla,
calles vacías, tu mirada brilla.
Reíste en serio, y yo lo sentí,
y aún me pesa el silencio en mí.
Septiembre vino, cambió el lugar,
pero tú no fuiste nunca mía.
But you were never mine
Puedo vernos entre la sombra,
Septiembre ardiendo, mi fe se nombra.
Nunca fue real...
Y recuerdo tu piel más fría,
Septiembre se fue, no te detenía.
Nunca fuiste mía
no, nunca fuiste mía.
Tu nombre aún suena en mi teléfono,
pensé que un día volverías pronto.
Dijiste “no hay que ponerle fin”,
pero igual yo lo busqué en ti.
Ahora soy solo un verso perdido,
septiembre pasó sin sonido,
y tú nunca fuiste mía.
Puedo vernos entre la sombra,
Septiembre ardiendo, mi fe se nombra.
Nunca fue real...
Y recuerdo tu piel más fría,
Septiembre se fue, no te detenía.
Nunca fuiste mía
No, nunca fue mía
Perdí el sueño solo por verte,
inventé razones por tenerte.
Me dije: “esto es el destino”,
aunque sabía el final del camino.
Te di todo en aquellas noches,
te fuiste antes del sol de las doce.
Y te veo entre la sombra,
Septiembre ardiendo, mi fe se nombra.
Nunca fue real...
Y recuerdo tu piel más fría,
Septiembre se fue, no te detenía.
Nunca fuiste mía
no, nunca fuiste mía.
No eras mía al perderte,
pero aún puedo verte
en el cielo de septiembre.
Era lunes a las ocho en punto,
Bartholomew volcó café en su asunto.
Dijo: “¡Ya basta, me largo de aquí!
No más excels, voy tras lo que perdí.”
Llevó su corbata como capa de héroe,
tomó el ascensor y cambió su derroche.
Le gritó al jefe: “¡Necesito más!”
Y moonwalk salió por la puerta, ¡ya verás!
Oh, Bartholomew, rebelde sin igual,
cambió PowerPoint por un carnaval.
Persiguió un fax entre la niebla gris,
luchó con un printer que no quiso existír.
Oh, Bartholomew, con grapadora en pie,
trajo alegría a la tierra sin papel.
Los lunes ya no volverán igual,
gracias a Bartholomew… y su bolígrafo leal.
Dominó teclados en la sala de café,
encontró becarios perdidos en 2010, eh.
Derrotó un escáner con ratón láser,
y construyó un barco de dudas y papeles.
Cruzó el mar de gráficas sin fin,
con post-its en forma de corazón ruin.
Escaló la montaña de formularios HR,
y gritó: “¡RENUNCIO!… es broma, ¡qué tal!”
Oh, Bartholomew, matador de excels,
con clips de papel creó dragones fieles.
Bailó con riesgo, luchó con humor,
¡hasta venció a la silla de reunión!
Oh, Bartholomew, mito de oficina,
convirtió su renuncia en gran rutina.
Los cubículos cantan con fervor:
“¡Ctrl+Alt+Del borró lo corporativo, señor!”
Ahora cada lunes la gente se reúne,
con donas y café para oír la fortuna.
Y en algún lugar, tras el portón laboral,
Bartholomew corre… aunque llegue tarde igual.
Así que levanten sus tazas y denle un aplauso,
por hacer que los lunes sean un gran ocaso.
The cubicles whisper his name with pride
“He Ctrl+Alt+Deleted corporate life!”
So raise your mugs, give Bartholomew a cheer,
For making Mondays the best day of the year!
“Historias No Contadas": El Libro
El libro y el álbum están unidos en un círculo de ecos.
El libro profundiza la historia que comienza con la música, mientras la música da vida a las páginas del libro.
un diálogo de palabras y melodías que completa el cuento.